Claves Para Sobrevivir A La Vida Moderna 2.0

The Second Line

lobech — Fri, 27 Jan 2012 19:26:33 +0000

Que se mueran. Que no vuelvan nunca los tiempos en los que tantísimo me eché de menos. Que se calle la música que nos vio bailar. Que se apaguen las motosierras que nos concibieron a los dos, a ti y a mí. Que se hundan los barcos que nos vieron naufragar. Que se acalle tu estúpida risa, falsa como el telón de la sala de espera. Que descanse en paz tu mandíbula, harta de tanto apretar, chirriar y barrer unos dientes contra otros. Que ardan los momentos que perdí jugando a fingir sentirme más miserable. Que se pudran en un cajón los recuerdos de las noches que están por terminar y deseando cambiar la sangre de mis venas por ácido de batería. Que se acabe el mundo que no nos vio nacer. Que se extingan las luces de las farolas que alumbran tus fracasos. Que se pierdan en el olvido mil anécdotas porque no supiste prestar la atención suficiente. Que se abran mis puños llenos de rabia y atesoren las cicatrices que ganaste en otras batallas. Que se blanqueen las banderas que agitaste con el pecho henchido de orgullo. Que tu madre lo vea todo y después muera de vergüenza. Dig e dig e me no me no, dig e gig e me no me no, oh I, dig e gig e me no me no, oh I, se da ra come and come and come.

Número de familiares en el extranjero: 1. Vecinos por poco.

Junior Suite

lobech — Thu, 26 Jan 2012 21:38:03 +0000

Giro la esquina de la cuesta de San Lázaro, la que me va a llevar a casa. De repente, todo encaja. La música relata a la perfección lo que está sucediendo a mi alrededor, como si la letra se hubiera escrito pensando en mí o estuviera siendo compuesta conforme avanzo, como si la niebla alrededor fuera ilusión en lugar de realidad, velo en lugar de venda, sábana en lugar de mortaja. Caigo en la cuenta de que mi lista no incluía esta canación y sacudo la cabeza, tratando de aligerar mis tics y espantar al fantasma del narcisismo por tercera vez esta semana, completamente convencido de que la meta no está en el número 25, sino más lejos. Mucho más lejos.

El que entra aquí no sale.

Número de familiares en el extranjero: 1.

How to Come Back Home

lobech — Sun, 22 Jan 2012 22:15:46 +0000

Save the last one for the road and we’ll see if there is a tomorrow. There’s a party at the dead letter office, didn’t you hear they’re giving all their money away? Strobe lights, red and blue. Crooked traffic signs in pedestrian walks. Rays of sunlight in the middle of the night. Glasses raised to the ceiling, bottoms up. Repeated beats, twice celebrated. Christmas gifts by the end of January. Brand new lost emotional luggage is officially open, everyone’s invited. Awkward conversations on a chess board. Toothfills flying off, confused eyebrows, tongue twisters in foreign languages. Violent nods in the back seat of a car. Dance, even though we ran out of slack some weeks ago. There must be some exit here so I say there is and then it’s true. We both know that’s just not going to happen but let’s pretend it’s going to be like that anyway. Anyway. Anyway. Anyway. Anyway.

Número de familiares en el extranjero: 1. DLO.

No One Knows

lobech — Thu, 22 Dec 2011 19:39:45 +0000

Recorro la carretera que sólo usan los idiotas, la que está llena de curvas, incorporaciones en cambio de rasante y restos de antiguas guerras. Recorro una senda que nunca he usado antes pero de la que había oído hablar, recomendada por gente que no tiene ni la más mínima idea de lo que está hablando. Recorro el camino que me devolverá a casa, el que transcurre por pueblos feos, calles abandonadas y polígonos industriales en las afueras. Recorro el sendero de camimos que se bifurcan, con los ojos entornados, la ventanilla subida y decidiendo por otros. Recorro sin tener que pensar, ya hay otros que dicen por mí si voy bien, si llegaré a tiempo, si tendré qué esperar. ¿Cuánto falta para llegar? Nadie lo sabe.

Número de familiares en el extranjero: 0. Los tres juntos bajo el mismo techo y en la misma habitación, vomitando arcoiris uno tras otro.

Transfer

lobech — Sun, 18 Dec 2011 23:15:07 +0000

I started to feel immediately well when the biker’s head hit the pavement. The noise of the radio smothered the sound of the helmet going over the floor, crossing two lanes; in my mind it was like the crack of a whip or a reptile eggshell hatching, providing me instant relief.

I didn’t know him. I don’t even think we had ever run into each other. Yet, his trouser’s slightly raised right leg, his ill-coloured sweatshirt, the white hairs in his beard, his obnoxious backpack, his carefree gestures… there was something about him that made me know he was the one paying off. There was nothing about him that would keep me from doing it.

A trigger is all a gun needs to be fired and tension had been building up, cooking like mother’s recipes, a million little nothings and a huge one put side by side: no reason at all is as good as no particular reason. The biker had been cramming the traffic with his distinct pedalling in the bottleneck past the river, as guilty of the situation as any other of the furious latecomers in their sweaty suits around me, but I fixed my eyes on him with a Darwinian nod.

The dying of the headlights, a dimly lit slope, a bus passing by, the bumpers gently caressing his rear wheel and it was all done. No remorse, no regrets, no bad feelings, no sympathy, not even a rush of adrenaline, just the comfort in numbness and the alchemy of turning past worries into future ailments.

Número de familiares en el extranjero: 1. No sleep for the Just.