Hoy, buena música, “Kick Out The Jams”, por MC5.

Reivindicar a los clásicos debería ser deporte olímpico, y cuanto menos conocidos por la gran masa, mejor. Si no, de qué se iban a sorprender entonces de encontrar camisetas de los Misfits o los Clash en su tiendas preferidas.

Los Motor City 5 son, digan lo que digan las enciclopedias de música, las revistas de tendencias y el reciente aniversario de London Calling, los padres del punk, entendido este como actitud vital y no como accesorio de moda. De este modo, inauguran su carrera discográfica con un disco grabado en directo, su entorno natural en contraposición al encorsetado estudio, donde no podían retroalimentarse de las reacciones del público.

MC5 lanzan un mensaje de amor en un envoltorio de revolución, pero donde sus contemporáneos optaban por proclamas pacifistas y hacer el gesto de la paz ellos prefieren levantar el puño y acercar posturas de manera abierta con los Black Panthers, donde los hippies removían conciencias ellos remueven entrañas con esa coctelera que nos devuelve a los oídos a los Spencer Davis Group (esas reminiscencias de “Gimme Some Lovin’” en el estribillo de “Sonic Reducer 62″), Neil Young, The Who o Sun Ra, por citar a algunos.

MC5 nos renuevan continuamente la fé en no convertirnos en productos de nuestro tiempo, sino en marcar el camino a seguir, en el rock progresista y no progresivo.

En la música y la raza humana, caramba.

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En otro orden de cosas, no tengan miedo por la foto de hoy. Empiezo a tener el pelo largo y me muevo mucho en la cama, así me despierto por las mañanas, para solaz de los que disfrutan de semejante espectáculo.

El día menos pensado cobro entrada.

Número de familiares en el extranjero: 6. O más.

Llueva, nieve o truene, el viernes por la noche estoy en Barcelona. Digo.

Número de familiares en el extranjero: 2. Y subiendo.

Hoy, comic indispensable. “100 Balas”, por Brian Azzarello y Eduardo Risso.

Soy extremadamente tímido. Cada vez que lo digo la gente hace un gesto de extrañeza, pero es cierto. La Increíble puede atestiguarlo, visto cómo me enroco cada vez que me saca a cenar a un restaurante. A esto le podemos sumar una misantropía que me daría para llenar volúmenes enteros de “si pudieras matar a tres personas impunemente…”. Es por ello que “100 Balas” me atrapó desde el principio.

Una pandillera acaba de salir de prisión. Un señor algo mayor se acerca y le ofrece un maletín con una foto, un arma de fuego y 100 balas, ilocalizables, irrastreables. Cuando quiera, podrá hacer uso de ellas para vengarse de la persona de la foto, del encargado de arruinar su vida, y lo hará de manera totalmente impune, sin que la policía lo investigue.

Esto, que podría quedar como un Mcguffin apañadete para una historia corta, trasciende su propia anécdota para, a lo largo de 100 números, desarrollar una compleja trama de poderes en la sombra, conspiraciones familiares y ambiciones sin freno.

“100 Balas” cuenta con dos grandes aciertos. El primero es el de saber autoimponerse una fecha de caducidad desde el comienzo lo que, si bien evita la pérdida de interés en forma de tramas interminables, da una cierta sensación de urgencia y precipitación en los números finales.

El segundo, y que la hace merecedora de (re)lectura es el de componer un olimpo de personajes que se nutre de fatales mujeres esculturales más versátiles y peligrosas que una navaja suiza, poderosos asesinos invencibles, hombres de verdad hechos de carne y hueso y piedra, un elenco de secundarios perdedores sin nada que perder ya, ambiciosos hombres de negocios que harían culaquier cosa por la tradición y un puñado de dólares, jóvenes y bellísimos advenedizos que venderían a su madre porque al padre hace tiempo que lo empeñaron, todos ellos juntos y revueltos sin saberlo, en un universo donde tras cada esquina espera una traición, un paraíso, una pistola humeante.

Comic negro, negro, negro.

Cuánto gilipollas y qué pocas balas.

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En otro orden de cosas, qué rural es todo, a pesar de que sea casi primavera por estos pagos.

En el asfalto es normal ver cómo la naturaleza se apodera de la civilización en forma de pequeñas hierbas y gramíneas que crecen sobre las grietas provocadas el frío y el agua. Pero juraría por lo más sagrado que en el kilómetro cinco de la carretera a Iglesuela vi la mata de una hermosa cebolla creciendo en el arcen.

Numero de familiares en el extranjero: 1. Plans – Death Cab For Cutie.

Me gusta andar por las calles del pueblo. Gente a la que no conozco (¿o sí?) levantan la mano y me saludan, me pitan en sus coches cuando me adelantan en la carretera, me dicen que hoy hace mejor día para correr cuando me los cruzo por las mañanas. En ese sentido, Zaragoza sigue teniendo un algo de pueblo pequeño, ya que la gente te indica que vas con las luces apagadas o te sigue avisando de que se te ha caído la cartera en lugar de echársela al bolsillo.

En otro orden de cosas, tengo las manos que parece que me haya peleado con alguien y creo que me ha picado algo. Para completar mi pupismo ayer me corté los labios. Me sigo repitiendo el mantra una y otra vez, una y otrz vez, una y otra vez…

Número de familiares en el extranjero: 1. Unos Por Los Otros Y Dios Por Todos.

Número de familiares en el extranjero: 1. Publicado.