Ronroneando

Hoy, música, “Ronroneando”, por Sr. Chinarro.

Para no andar con remilgos, resumiremos el disco en tres frases.

Sr. Chinarro es el Mecano del indie patrio. Como muy bien dijo Calambur, me gusta porque me tiene que tiene que gustar, porque soy un moderno de mierda y punto. Pero en algo se equivocaba y es que, por muchas oportunidades que le he dado, no me ha terminado de matar. Nunca. No obstante, parece pecado pensar que no es el mesías que nos va a salvar a todos de la ignominia, no digamos ya decirlo en voz alta. Pues bueno, no me gusta. Me carga un poquitín además la pose de malditismo y enfado constante con el mundo. No es que el tipo me caiga mal, al fin y al cabo compartimos un cierto gusto por jugar con el vocabulario y las camisas oscuras de manga corta pero no sé, siempre he pensado que el malditismo es un sambenito que nos deben colgar otros y no algo que debamos apropiarnos.

Sr. Chinarro es el Estopa del undergrún (léase “undergrún”). Cada disco que hace es mucho mejor que el anterior. O, por lo menos, eso opina La Sesuda Crítica Especializada, para la que, si la letra se entiende, el autor es genial, y si no se entiende, doblemente genial. Pero en casos como el del disco que nos ocupa, las únicas explicaciones posibles a este fenómeno son pensar que escriben con el piloto automático puesto, que no saben de qué hablan, que no lo han escuchado o que (la más probable de todas) por muy de modernos que vayan, lo que les gustaría es escribir en el Loka o la revista de los 40 para no tener que pensar demasiado. No se me confundan, el disco tiene aciertos (“Tímidos” o “Los Ángeles”, empañada por un clip promocional tan naïve como absurdo), pero hace aguas con juegos previsibles y momentos, los más, que ni fú ni fá. Como Estopa, vaya.

Sr. Chinarro es el Rodolfo Chikilicuatre de la escena. Hay que reconocer que es, gracias a Dios, una persona con un mimo y una preocupación especial por la letra, algo siempre a respetar, y hay que reconocerle también un gran valor a la hora de admitir que no es una persona que toque o cante especialmente bien. Depositamos entonces nuestra esperanza y confianza en una persona que no nos ofrece una bonita voz o un virtuosismo de los que crean escuela, sino en lo que nos tiene que contar. Y a mi, lo que cuenta, no me termina de llegar, lo siento. Sólo veo un artista que no me emociona, que no me llega ni en forma ni en fondo, al que no admiro y al que no siento necesidad de imitar. Aunque pueda llegar a entender que a ciertas personas sí, pero cada uno es cada uno y el que habla, gusta.

Y sí, lo podría haber comparado con Bob Dylan, los Rolling o Iggy Pop respectivamente en lugar de con los tres ejemplos anteriores y la cosa habría resultado igual, pero hace un frío de tres pares de cojones, llevo tres días con un pertinaz dolor de cabeza que no me deja estar del todo bien y me apetecía pontificar. Demuéstrenme que me equivoco. Por favor.

Después de todo, siempre es más fácil disparar contra el muñeco que está en lo alto del montón. Mucho más fácil.

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En otro orden de cosas, me he quedado ancho, sí.

Pero la semana empezó en lunes, continuó con un 13 y martes y no tiene visos de cambiar a no ser que al sol le de por salir y la oferta de ocio de esta ciudad de un vuelco.

Así y todo, ayer me dio por ir a donar sangre. A pesar de que no me gusta. Me desagrada compartir ciertos espacios con gente, no digamos ya la sensación de que algo perfora la piel, se introduce en el cuerpo, cambia la presión de la corriente sanguínea. Pero es que realmente no hay nada que hacer y me aburro facilmente.

Mañana, si la migraña lo permite, buena música.

Número de familiares en el extranjero: 1. Idle.

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Un comentario en “Ronroneando

  1. quintamaravilla dijo:

    No puedo estar más de acuerdo contigo. Bueno, sí puedo, pero no quiero.

    Yo hoy me emborracho y salgo de fiesta, eso para la migraña va que te cagas.

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