The King Of Limbs – Radiohead

Hoy, buena música, “The King Of Limbs”, por Radiohead.

The King Of Limbs, miedito

Los libros de Longman son una mierda. Para rematar el segundo trimestre, proponen a Radiohead como ejemplo de cultura British (¡¡¡bien!!!), eligiendo “Lucky” como embajadora y máximo exponente del grupo (¿¿¿cómo???). Me pregunto si conseguiré contagiar a mis alumnos mi devoción por los de Oxford pinchándoles una elección tan extraña como poco acertada pero claro, mejor intentarlo con “Lucky” que con (casi) cualquier canción del “The King Of Limbs”. “The King Of Limbs”, vaya disco…

Comienza el disco y pienso “mierda, el archivo está corrupto, sabía que no debía haberlo bajado de esa web China”, pero pasan 20 segundos y veo que todo está en su sitio. Una vez más.

Comienza el disco con “Bloom”, un artefacto que es a la vez una declaración de intenciones, una alambre de espinos que dice “absténganse curiosos y advenedizos de última hora” y un homenaje a todas las influencias de Thom Yorke (porque, proyectos y colaboraciones aparte, no nos engañemos: Radiohead es, creativamente hablando, Thom Yorke y Jonny Greenwood, con su adorado Four Tet, sus clicks and cuts, su drill and bass, el free jazz, el Fuzz nombrado como presidente de los Estados Unidos del Sonido y su afán por desbancar a Super Furry Animals del título de grupo capaz de acumular más pistas en una mesa de grabación).

Cinco minutos después cae “Morning, Mr Magpie”, más limpia pero intricada e imbricada, retorcida, el comienzo de un tour de force de Mr. Selway, que postula para doctor del ritmo, el único valiente que abandona la doctrina del 4/4 para aventurarse en las procelosas aguas del 6/8 y los ritmos fuera de lo obvio en la que puede ser una de las canciones más amables para el oído virgen.

“Little By Little” nos transporta a 2004, a geografías imaginadas y vídeos con imágenes renderizadas, a la transición entre el rock de factura clásica y la inquietud con personalidad que supuso “Go To Sleep”; pero, puestos a buscar en el baúl de los recuerdos, mejor hacerlo en uno que tenga mejores mimbres, ¿no?. Un paso atrás, entonces.

“Feral” supone otro tropezón, ya que es el hijo bastardo de “Packt Like Sardines In A Crushd Tin Box” y “PulK/Pull Revolting Doors” sin mejorar los originales. Lo mejor que se puede decir es que dura poco, y eso es mucho decir en un disco de tan solo ocho canciones. Tal vez tenga su cabida en posibles remixes o en pistas de baile hipervitaminadas, pero no en el salón de casa. Ni en el coche. Ni en ninguna otra parte que se me ocurra ahora mismo.

El tropezón se supera con la joya de la corona. Vaya jartón de reír nos hemos pegado con los bailes espásticos de Yorke, ¿eh?, y hay que joderse con lo feo que es y el ojopipa ese que tiene, por no hablar de la manía tan tonta que tiene de menear la cabeza mientras canta, si es que no me extraña que la gente le vaya tirando cosas por ahí. Vale, si eso es lo único con lo que te quedas de todo esto supongo que no habrás leído hasta aquí, así que es fácil que no te hayas dejado seducir por “Lotus Flower”, una canción que no entra a la primera pero cuyas capas de ritmo se solapan y soslayan para conformar una canción que me quiero follar. No hay nada que no deba ser amado en ella: una letra tan simple o enrevesada como uno quiera, una base de batería y palmas que de puro buena quedaría bien hasta con el baile de los gorilas, una estructura que repudia el chorus/verse/chorus, un colchón de teclados sobre el que crear descendencia, un uso del reverb que va más allá del on/off y juguetea con la melodía, una producción del copón bendito, vaya.

Queda el pabellón demasiado alto para “Codex”, la canción-con-piano que cae en todos los discos de 2000 a esta parte y la verdad es que los ambientes oscuros, intimistas y lullabyescos à la “Fly Me to The Moon” sirven para cubrir medio expediente y dar algo de cuartelillo a Phil Selway, que el hombre se lo llevaba mereciendo ya después de tanto contratiempo, tanta síncopa y tanto ritmo parido por una mente demasiado privilegiada, demasiado marciana, demasiado medio vuelta de todo o cuarto y mitad de cada una de ellas.

El vocoder y los filtros vocales vuelven con el mantra de “Give Up The Ghost”, otra canción que va creciendo poco a poco, con medio ojo puesto en el pasado más reciente y el otro medio en unos Animal Collective cortos de inspiración y que sirve de preámbulo para el último corte, un “Separator” que se gana a pulso el título de canción con el nombre más feo en lo que va de siglo y que mantiene el nivel del disco. Un nivel un tanto mediocre, si me preguntan.

¿Por qué si es tan mediocre, se preguntará usted, lo meto dentro del cajón de “buena música”? Porque en definitiva, no creo que nadie con un mínimo de objetividad lo pueda considerar un buen disco. Excepto un moderno de mierda que quiera ir de listo sin tener ni puta idea de lo que está hablando. O un fanboy de base como servidor, empeñado en hacer escuchar a sus alumnos algo que sabe van a repudiar en lugar de dejarlo estar, pasar página y atacar el tema 7. Mientras tanto sigo esperando a que cosquilleen el sense of wonder y a que el siguiente disco sea tan bueno como la tercera o la cuarta escucha del anterior.

Y es que cada canción y cada disco va unido a un momento o una imagen en mi vida. Y para mí, “The King Of Limbs” serán siempre el trazado sinuoso del puerto de Caspe, el color infinito de los pinos y la curva donde una vez vi una furgoneta con las ruedas apuntando al cielo y su conductor sentado, esperando pacientemente a que viniera la grúa y pregúntandose qué es lo que había salido tan mal.

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En otro orden de cosas, oleada de resfriados a mi alrededor. No tengo la sana costumbre de enfermar, pero haré lo posible por evitarlo. A los demás, tapáos la garganta, sopa de pollo y nada de helados, que a la sombra aún hace fresco.

Número de familiares en el extranjero: 1. 1 de mayo, día del trabajador.

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