Ella

Ella ha salido a fumar. Puedes verla, su piececito izquierdo enfundado en un calcetín negro como sus Converse apoyado contra la pared y el gesto distraído de quien no se pierde una sola cosa de las que pasan a su alrededor. Ella se ajusta el flequillo tras la oreja con un gesto despreocupado, fingiendo ignorar el codazo de aprobación que acaba de propinarle a su amigo uno de los dos chicos que han salido escasos segundos detrás de ella. Delante de ella, una marea de coches que contempla pasar, sabiendo que unas horas más tarde echará de menos las luces verdes que ahora se reflejan en sus también verdes ojos. No importa. Ella no tiene prisa, sabe que su vida es un círculo. Mejor dicho, sabe que su vida es un espejo redondo de baño, de los que te aumentan y distorsionan.

Ella apoya su codo derecho en el hueco que deja su mano izquierda al sujetar su cintura y exhala una bocanada de humo y vapor condensado, el cigarrillo apuntando a los cielos, acusador y desafiante como el delgado dedo de un niño raquítico. El chico más valiente se acerca a ella. Le comenta algo, quizá demasiado cerca del oído pero apenas escuchado por culpa de la música que se filtra por las puertas cada vez que un cliente entra a recoger algo olvidado o abandona la discoteca, todavía colocándose la ropa. Ella sonríe. Sus ojos no lo hacen. Tiene más mundo que ellos dos juntos, ha visto esta película un millón de veces y ya sabe cómo no va a terminar. Ellos vuelven al interior mientras ella juguetea con el flequillo, con una mirada que hace sus ojos bizqueen de una manera encantadoramente peligrosa. Ella se detiene para observar el tráfico, con un ademán elegante y casual, como las estrellas de cine en las pelis antiguas. La avenida está más tranquila ahora y nota cómo algo empieza a formarse en su interior.

Ella apura de una calada el cigarro, dudando de si acaba de tomar una decisión o cometer un error.

Número de familiares en el extranjero: 1. Happy Birthday to Me.

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