Aquí Hay Dragones

Las cosas a veces se salen de madre. A veces nunca han llegado a estar en una.

Son las siete y cuarto de la mañana cuando el juez levanta el cadáver en la esquina de Pilar Andrés con Valle de Broto. Nadie atestiguará al día siguiente, nadie se dará cuenta siquiera de lo ha pasado hace escasos treinta minutos porque apenas ha dejado una pequeña mancha, indistinguible de la franja amarilla que impide aparcar en el arcén junto a la parada del 36. Miro a un cielo desdibujado por la niebla, que rebota la luz de las farolas y los ecos de los borrachos de última hora, pidiendo que termine mi semana grande particular, mi vía crucis privado. No hay nada más absurdo que ser un corredor de fondo por vocación pero hasta yo empiezo a vislumbrar mis límites, así que sofoco el grito y la nausea y sigo dando un paso detrás de otro. Un paso. Otro paso. Un paso. Otro paso. Lo que empapa mi mejilla es la niebla, me repito hasta que logro convencerme. Mi mente hace un ejercicio de automatismo que me traslada a la página donde vi a una ex por última vez y de repente estoy preparado para vender mi alma por un poco de olvido o que alguien me devuelva el último abrazo y yo sienta que es de verdad. No oigo nada por encima del ruido de algo rompiéndose pero al menos estoy vivo, me digo, y nunca 22 horas de viaje habían parecido menos pesadas que 3,6 kilómetros. Ahora sé dónde está mi hogar, cuando llegue descansaré en paz. El juez termina sus procedimientos y se prepara para volver a casa con su esposa. Leo lo último que he escrito, me levanto del banco y lo borro, un testigo mudo más en este puto teatrillo.

Número de familiares en el extranjero: 1. Ven. Sácame de aquí.

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