El Buen Retiro

El entramado de telarañas es tan tupido que me sorprende ser capaz de apreciar el azul profundo e hipnotizante de las paredes. Los pocos insectos que no han rallado hasta la destrucción sus exoesqueletos contra el estucado esperan, pacientes, a un pequeño cambio de perspectiva. Sin previo aviso, una mano decide que es hora de cerrar también este chiringuito y las arañas se baten en retirada a recoger la cosecha del día, sus bocas transformadas en una legión de puñales. ¿Vosotras también?, me pregunto mientras veo que las ratas han decidido unirse a la fiesta una vez roto el encanto de la geometría perversa de las telas, lo único que les impedía hasta el momento acceder a un carnaval de sabores por descubrir. Imposible distinguir si el temblor de cientos de avispas se debe a la excitación, el miedo o el advenimiento de la caída de un nuevo imperio: los aperos de albañilería se tornan en espadas, los telones en grandes resmas de papel donde escribir nuevos guiones de teatro, las copas y los brindis en veneno y lejía, las buenas intenciones en maquillaje corrido, la penumbra en golpes, el status quo en una carrera de empujones y codazos, las promesas de nuevas generaciones en un festín pantagruélico, el orden en un horror informe de ocho patas.

Todo termina antes de que nos demos cuenta tras haber disfrutado de nuestro turno para la parálisis. Una huída a tiempo habría supuesto una victoria. Mañana será otro día.

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En otro orden de cosas, todo se puede interpretar de la manera que quieras y no seré yo quien te lo pida, entre otras cosas, porque no creo que me debas nada. Pero una pequeña explicación no habría estado de más. La vida es aquí y ahora, pero también es girar y rodar, girar y rodar, girar y rodar.

Número de familiares en el extranjero: 2. Broom, broom (escoba, escoba).

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