Nada

Es la segunda noche consecutiva que sueño con sexo como si nada. Es en eso en lo que pienso segundos antes de darme cuenta de que la furgoneta refrigerada que se acaba de poner en marcha delante de mí y cuyo ventilador de salida llevo un rato mirando tiene el logo de una funeraria. No son troncos de merluza ni cintas de lomo la carga que lleva en su interior, sino otro tipo de carne. Las posibilidades que ofrece ese pensamiento son infinitas. Bienvenidos a mi vida.

Un día de estos no descarto hacer una pieza de arte ignorada, un golpe de genio que sacie mis ansias de trascender y cuyo chiste sólo yo disfrute. Que sea algo ya hecho, arriesgado e inocuo, no sé, como reemplazar todas las palabras de un texto por ellas mismas, una a una, artesanalmente, sin copiar ni pegar, de manera que todo el mundo crea que son las originales y nadie se dé cuenta nunca; o tal vez replicar un documento hasta la náusea, ocupando un espacio que jamás se molestarán en buscar, gigas de información clonada, para después eliminarlos todos y observar desde las alturas mi labor de creación y destrucción, una obra maestra tan sólo al alcance de un Dios con mayúsculas: empezar con nada y terminar con nada. O tal vez sólo quiera cometer por una vez en mi vida un crimen perfecto. Sin víctimas.

Los restos del estucado en mi frente demuestran que he tenido que aprender a tener lejos a la gente que amo, amar a la gente que tengo lejos nunca se me ha dado bien a pesar de mis propios récords y hacerlo lo mejor que sé. Lo mejor que puedo hacer es quedarme sentado, mirar las paredes y no hacer nada. Será lo más natural. Será lo más sensato. Será lo más satisfactorio. Será perfecto. Y si no me gusta no tengo nada más que hacer, esto es lo que hay. Y lo que hay para cenar hoy son remordimientos, dudas, culpa, miedo y, de postre, paz. Mucha paz.

Número de familiares en el extranjero: 1. Greetings from Bourbon St.

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